"Tal vez el auténtico poeta no sea de este mundo, y dada la edad temprana a la que muchas veces fallece, tenga prisa por volver al suyo. La tarde en que emitiste tu primer grito, Jim ya declamaba poemas de Baudelaire o Rimbaud, con sus amigos de la universidad. También lo rememoro en el cenit de su carrera, electrizante, oscuro y rebelde. Todos le adoraban u odiaban con la misma intensidad, y murió entre versos que nunca escribiría. Versos que rondaron por su cabeza justo antes de su último suspiro. Los mejores. Así fue él y fui yo, profundamente felices mientras creíamos y creábamos, hasta que fallecimos."
La muerte alucinante de Lautréamont
